La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voile spectral. Aude, encore hantée par les reproductions de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé le voile. L’objet reposait sur la table, son objectif traditionnel intégrant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’e
Le sanctuaire engloutissait Matthieu dans une obscurité épaisse, où seuls six ou sept lacet de clarté, filtrant via les failles des colonnes, révélaient la profondeur du lieu. L’air était chargé d’une odeur de pierre humide et de époques figé, tels que si l’adresse avait été scellé hors du domaine depuis des siècles. Il avançai
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